Говорю ответственно: если начну требовать примеров того, чего "Катя" никогда не смогла бы написать с чужих слов, буду выглядеть идиотом прежде всего в собственных глазах.
Несколько дней назад на литературном форуме читал, как профессионалы до хрипоты спорят о том, какое из двух стихотворений "первичнее" (эпитеты типа "спизжено" там употреблять не принято). Не удержусь, полностью приведу, оба эффектные:
Для умерших исчадия тьмы
не мордатые монстры, а мы.
Это наши глаза, как огни,
сквозь туман различают они.
Для умерших — мы призраки сна,
с нами в сговоре даже весна,
и они, ощущая весну,
в жутком страхе отходят... ко сну.
Для умерших закончился бог:
он висит, как амбарный замок,
на воротах своей темноты,
где из ангелов — только кроты.
На могилах уральских стрекоз —
оболочки скукоженных
ос,
и, кусая осу за усы,
там кузнечики воют, как псы.
Развеваются волосы вниз:
из стеклянной слюны гусениц
их сучит шевелящийся лес,
шелестя шевелюрой небес.
И встаёт она дыбом, когда,
под ногами шумит не вода,
а, пугаясь упавшей росы,
всё бегут под землёй мертвецы.
Их слова — это местный лесок,
а страдание — просто песок,
и поэтому возле леска
поднимаются волны песка.
Разговаривать пылью — легко,
правда, слышно не так высоко,
как при помощи мимики лиц
то зелёных, то синих синиц.
И второе:
Облака под землей – это корни кустов и деревьев:
кучевые - акация, перистые – алыча,
грозовые – терновник, в котором Григорий Отрепьев,
и от слез у него путеводная меркнет свеча.
Облака под землей – это к ним возвращаются люди,
возвращается дождь и пустынны глазницы его.
Спят медведки в берлогах своих,
спят личинки в разбитой посуде,
засыпает Господь, больше нет у меня ничего…
Пусть сермяжная смерть - отгрызает свою пуповину,
пахнет паленой водкой рассохшийся палеолит.
Мой ночной мотылек пролетает сквозь синюю глину,
сквозь горящую нефть и, нетронутый, дальше летит!
Не глазей на меня, перламутровый череп сатира,
не зови за собой искупаться в парной чернозем.
Облака под землей - это горькие корни аира…
…и гуляют кроты под слепым и холодным дождем.
Мы свободны во всем, потому что во всем виноваты,
мы – не хлеб для червей, не вино - для речного песка.
И для нас рок-н-рол - это солнечный отблеск лопаты
и волшебное пенье подвыпившего рыбака
Ясно, что оба стиха по самой скромной оценке, как минимум - вполне приличные и ясно, что в смысле перспектив установления абсолютной истины спор этот - заведомо тупиковый...
Это я к тому, что, пока сама Катя не внесет ясность, мы можем спорить на эту тему долго...
Ладно, чтобы не упрекали меня в том, что я достойный форум засираю какими-то занудными стишками, К ТЕМЕ КАТИ:
Родители уехали на дачу,
Такое счастье – раз в пятнадцать лет,
Решая одиночества задачу,
Я Катю приглашаю на обед.
А Катя – блядь, прекраснее Мадонны,
И все при ней – и груди и понты,
Я сбегал в магазин, купил гандоны
Для встречи с королевой красоты.
Она пришла, и в брюках стало туго,
Я по-хозяйски ей налил борща,
Мол, угощайся милая подруга,
Мол, посидим «вконтакте» сообща.
И две таблетки «Конский возбудитель»,
Я Катьке кинул в борщ исподтишка,
Ах, если б только ведал мой родитель,
В гостях какая телка у сынка!
Сижу, интеллигентно дипломатю,
И жду, когда таблетки «подойдут»,
И препарат подействовал на Катю
Что не прошло и десяти минут.
Мы кувыркались на моем диване
Ебались энергично, будь здоров!
Нас так скрутило в порноурагане,
Что падала посуда из шкафов.
От секса разлетались табуретки –
У Кати страсть заволокла зрачки,
Пиздатые, скажу я вам, таблетки
Используйте их смело, мужики!
И вдруг в прихожей прогремел мой батя:
«Сынок, у нас сломалось колесо!»
А в это время бешеная Катя
Неистово лизала мне яйцо…